J’ai fait connaissance de l’outil méchant. Celui

 J’ai fait connaissance de l’outil méchant. Celui dont la seule prononciation provoque un rictus de crainte. Mes arbres réclamaient le coiffeur, une certaine ombre humide couvrait notre terrasse, c’était la saison des pousses. Il fallait passer à l’acte. De deux mains tendues, pendant une heure détestée, je maintins loin de moi le rugissement constant des dents qui tournent à toute vitesse pour couper la branche. La sciure cherchait mes yeux. Des craquements élaguaient l’expression artistique des arbres. Je transformais mon jardin en mauvais art contemporain. Quand on se sent bourreau, le cœur est plus un muscle qu’une boîte à sentiments.